la concha tuya.

Ser hijo es aprender a ser padre

Y no otra pésima transmisión de refritos
Las horas se deslizan suavemente
Sobre tu aspero rostro se convierten en años

quiero escribir una canción hermosa y no me sale
no me sale, odio las melodias imbeciles que me salen
las cadencias mogólicas que me salen
las letras estùpidas que se me ocurren
los decadentes solos de guitarra que i figured out
APESTAN. todo apesta. apesto.
me voy a sacar fotos.

desbarrancando.

poesias todas mutiladas, estrofa por estrofa sutilmente desmembradas
quiero bañarte en mi saliva, quiero enjuagarte con mi sudor
estoy quedandome dormido en los àlbores de la mañana.
esa mañana que vos soñaste y que el evangelio prometió.

estoy con ganas de encontrarla, a la estrofa de mierda esa
unir con un puente corazón y talento
no puedo descubrir el yeite a la luz del dia.
no se asoma a la claridad.

no sabes de lo que pasa en la vida, si lo que pasa esta mal
alguien pueda celebrar la vida por vos. tenes que sentarlos (a los pensamientos de cachetotes)
y toneladas de cosas que cambiarían en la decada de los duros y grises, lucharè.
vuelve pronto, està escrito en los libros.

ay, ay, ay, ay, canta y no llores. porque cantando se alegran, cielito lindo, los corazones!

anticuerpo

la noche pintarrajeada mostró sus ultimas pinceladas, lejos de la obra maestra, arrimé el hocico para probar.
palabras como navajas que pretenden desatar un nudo, un nudo hecho de sentimientos,
palabras que realizan un viaje semietílico al pasado desde el presente en un viaje que será, màs tarde, el pasado del futuro.
Aqui no hay demasiadas flores donde el llano es desierto; un jardín monteísta, es porque creo en tu integridad.
me quemo vivo, pero ya vendrán respuestas. las respuestas vienen desde la resonancia de esta caja hueca de madera, y casi siempre son acertadas. lo son. lo fueron. lo serán, simplemente no lo puedo evitar, perdón por ser así.
me estoy prendiendo fuego; ahora estoy envuelto en llamas en este dulce desliz químico sin mis anticuerpos.