tos de fumador.

por nuestras sendas que eran de pasto, hoy pavimento son
por nuestros amigos imaginarios, hoy amigos de fotolog
levanto mis manos, y con mis dedos en forma de pistola te saludo.
disparo hacia la nada hoy, como ayer cuando te apuntaba al pecho.

sangre, sangre, sangre. luces de neón
hoy dormis en camilla de hospital
hoy comés por un tubo y te van a visitar
tuviste mucha suerte...

se funden en mis piernas, con la tipógrafia de una vieja máquina de escribir,
versos que hablan sobre la luna
temí, sosobré, casi lloro
me di cuenta de que era un sueño y ahora te quiero tatuar el alma.
estoy algo enfermo y me chorrea la nariz con mocos
mocos, alguien quiere mocos negros, oscuros...?

mejor comete un gusanito

una vez sali con una chica que tocaba la guitarra, aunque solo conocía el acorde de MI. MI mayor, MI menor, MI sostenido, MI bemol, MI séptimo, MI, en octavas, quintas mayores y tambien menores, MI maj7, y todas sus variantes. Siempre me pregunté porqué gustaba tanto de fotografiarse a si misma exhibiendo su mano con artritis reumatoídea y su boca torcida, o simulando quizá, el pico de un pato.

deseo fervientemente hacer estallar su cara contra el suelo y decirle que nadie podría envidiarle nada jamás.

dcasdsafas

tus piernas hundidas en sal. agua en menor medida.
no tengo historias porque no se contarlas
pero hay algo en mi bolsillo, y eso es seguro
quiero fumar con olor a càscara de naranja incinerada en la cocina un jueves al mediodia
jugo exprimido.
otro arbol más en la ruta se va como tus palabras en mi eternidad y forman pequeños bosques de memoria.

para nadie especìficamente

me hacés sonrojar. el vaivén de tus palabras, el ir y venir de tus andanzas bajo la sombra de una cruz, me hacen sentir ideal. por eso te observo.
y es que disfruto siendo diferente a vos. a diferencia tuya, no le rindo cuentas a ningùn dios
tenès razòn, no sos tonto. sos otra cosa peor.